Drap sombre tendu au dessus de nos têtes, la nuit dévore le ciel, impatiente, tandis qu'au loin nous entendons l'amarrage d'un autre navire. Le troisième ce mois-ci, déversant sur le port sa cargaison vivante. Des gens qui n'ont plus rien que leurs yeux hagards, à peine éveillés après ce long voyage à l'aveugle, et qui découvrent les contours de notre petite île. Notre île les effraie souvent au début. Mais j'aime le dire, notre île est ce qu'il peut leur arriver de mieux. Ils ne réaliseront pas leur chance tout de suite, et certains ne la réaliseront d'ailleurs jamais, hélas ! mais nous faisons notre possible. Cette île, notre paradis perdu solitaire, est notre seule chance de salut ; j'ai croisé des âmes plus sombres encore. Le brouillard ne désépaissit pas, mais il s'adoucit, on s'y accommode. Et plus les années passent, et plus on prend goût à cette vie, une doucereuse vie où il n'y a rien d'autre à faire que d'être mieux ; être mieux, pour gagner sa place au paradis. Mais je le redis, la nuit est un plat qui se mange froid, et ses ordres sont inébranlables.